Хрустальная ваза пылится
устало
На полке средь стареньких
книг.
Цветочных букетов давно не
видала,
От блеска остался лишь блик…
Ей снятся, наверное, белые
розы
Иль те полевые цветы,
Что выросли в тёплые летние
грозы,
И с грустью вручала ей ты…
Холодной водицей она
умывалась,
И помнит ладошки твои…
Не только по праздникам ей
доставалось,
Служила и в будние дни.
Как втайне хотелось (зачем же
об этом?),
Чтоб чаще сверкала одна…
Чем быть лишь подставкой
шикарным букетам
На скатерти, в центре стола.
Смотрю на неё – появляются
слёзы,
Ведь годы уносятся вдаль…
Пусть дольше, чем самые
смелые грёзы,
Живёт благородный хрусталь.
Её обязательно с полки
достану,
Разбудит стекло нашатырь…
И звон тот волшебный –
мелодией станет,
Ослепшей душе – поводырь.
Хрустальная ваза пылится
устало
На полке средь стареньких
книг.
О возрасте ей говорить не
престало,
Осколки всё выскажут вмиг…
Другие произведения автора:
Не уменьшились чувства к тебе...
Прохладой выхолощен город...
Периферия...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
