Я был один, и было так чудно –
За стенкой мерно речь шипела,
На стенке узкое окно,
Там бездна-ночь остекленела.
И, если нечем здесь заняться,
Тогда я стану выживать,
Чтоб золотые "девятнадцать”
Потом на "двадцать” разменять.
Прошёл прохожий однорукий,
А мне без дела, всё равно,
Я просто в этот миг, от скуки,
Взглянул на улицу, в окно.
В кармане "Беломора” пачка…
Американцы идиоты!
У них одна забота – жвачка;
Я им советую работать.
Ещё - несчастны рядовые,
Медсёстры, кошки и собаки,
И в этом явно роковые,
Зловещие таятся знаки.
"Ну, вот и всё”,- сказала
папироса,-
"Давай вставай, поэт, пойдём
курить.
Ты, знаешь что - не вешай носа,
Хотя… не мне тебя учить”.
Другие произведения автора:
А-На
Сокровище
Художница
Новые
Меню
