Стиснуты зубы упрямством и болью,
Губы дрожат улыбкой обид,
Рана живая засыпана солью,
Совесть чужая спрятана, спит.
Может средь троп и дорог, что избиты,
Пройденных тем, кто ударил клинком,
Честь и достоинство тоже забыты,
Вдаль улетели осенним листком.
Может слова, что стегали, как плетью,
Сорваны ветром с запекшихся губ
Узника жизни в затворенной клети,
Внушившего совести: дик он и груб.
Ухмылкой изгоя, насмешкой сатира,
Каленым железом с ядом стрелы,
В сердце попасть средь счастья и пира,
Забыв, что возвратны наши "дары".
Дышу еще я! А что остается?!
Полумертва или полужива?
Кому-то еще быть может неймется?
Только не трогают больше слова...
Другие произведения автора:
Мы
Слова, слова...
Я умирала от любви...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
