Когда наша юность рулила на взлёт,
и пыль поднимала на старом асфальте,
казалось, крыло ей вот-вот оторвёт
со скрежетом яростных скрипок Вивальди…
Слабел и редел наш отчаянный клин.
Набравший балласта, под ним приземлился.
Он крылья сложил и купил анальгин,
изведав болезни сражённого ниндзя.
Портфолио блещет, и полнится быт,
но сердце щемит непонятной тоскою.
Над городом он в сновиденьях летит
и падает вновь за чертой городскою…
А те, кто не взял ничего для себя,
не чувствуют, как накопилась усталость.
Им тоже придётся, стеня и хрипя,
вернуться, но места уже не осталось.
И кто-то решил, что не стоит свечей
игра в основные потребности рода.
Пора уходить от природы вещей
в незримый загашник поверх небосвода.
В конечном итоге всё так и пошло,
посмертно тела их внизу принимая.
Но снился им дом, где душе хорошо,
и снилась им старость простая, земная…
Другие произведения автора:
Печальное
Безнадёжное
Тихое
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
