Души открытый перелом
И рана, рана кровоточит…
То он за письменным столом
Всё, что внутри себя - курочит.
И он не этот… не хирург,
Что тело пилит, режет, колет, -
Он стихотворец, Демиург,
Что нас стихами обезболит…
Другие произведения автора:
В женском космосе - внутри... Ночь.
День родился бледнолиц... Утро.
Люблю твоё разоблаченье...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
