Души открытый перелом
И рана, рана кровоточит…
То он за письменным столом
Всё, что внутри себя - курочит.
И он не этот… не хирург,
Что тело пилит, режет, колет, -
Он стихотворец, Демиург,
Что нас стихами обезболит…
Другие произведения автора:
Ох, мне эта полигамия...
Я, - что посеял, - то и жну...
Ну, что ты, крошка, что ты, бэби...Женщине.
Это произведение понравилось: