Души открытый перелом
И рана, рана кровоточит…
То он за письменным столом
Всё, что внутри себя - курочит.
И он не этот… не хирург,
Что тело пилит, режет, колет, -
Он стихотворец, Демиург,
Что нас стихами обезболит…
Другие произведения автора:
О, как же вы сегодня строги...
Когда мы были юными...
Не просто так стихи пишу -
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
