Дождь шевелит крыльями

Дождь шевелит крыльями,

будто сама душа смеётся.

Громоздкие водостоки,

иерихонскими  трубами,

тянутся-льются

к размытому вешнему устью,

где одинокий взгляд

заточен во времени

трёхмерной проекцией света.

Заплывший апрель

переминается

полураздетым

сумраком,

расщепляясь на ветер

и ветреность тротуаров.

Пространство, тающим облаком,

падает

в стекловидные лужи –

тихо, тихо,

будто шепчет в игольное ушко сам Бог;

и дождь, повсеместно,

резонирует

расстроенной арфой,

отпечатавшись небом

на грязных стёклах

троллейбусов.

Уместен восторг

уместна печаль,

и беспричинность метафоры;

к месту принять на веру

изумрудную меланхолию,

как душу

и промокшие ноги.

Однообразие перекуров;

бесформенное

притяжение многоэтажек;

окрест –

плеск ветвей,

влага воздушного поцелуя

в театральной паузе

между убогими

лавочками.

Всё так ненадёжно важно,

и так безнадёжно свято,

будто смеётся сам Бог

в горящем ручье заката,

сбросив пурпурный плащ

на головы вязов.

Другие произведения автора:

Турбулентность

Нью-Йорк. Концентрат

Amore