Через девять дней, через девять ночей
Ты опять осознаешь, что душой ты ничей.
Срок. Задуматься надо о прошедших годах.
День — итог, день — расплата, где отчаянья страх.
Рядом с радостью будет и чувство потери,
А любовь и восторг, как погибшие звери,
Возле ног мёртвым грузом застынут,
Только пасти, как память, оскалясь, разинут.
И ты вспомнишь, что был, как они — агрессивным,
Наступательным, дерзким, изящным, активным.
И ты вспомнишь проценты любовной агонии,
Как войну объявлял, возмущаясь, Японии,
Как я нос задирала, о высоком и чистом.
Ты меня вопрошал, и мой взгляд был лучистым.
Даже тень в отношеньях тебя задевала,
И двух сотен минут для общенья — так мало!
"Ты не чувствуешь, как на меня ты влияешь?
Без ума от тебя! Без ума! Понимаешь?
Уникальность и ум, и соблазны, и детскость,
И интрига, и хитрость, изящная светскость.
Всё в тебе, -говорил ты, -Мне до боли желанно:
И твой ум, и душа, и тело.” Так странно
Это было услышать, и я вся ликовала.
Так приятно понять, что завоевала
Тебя — неприступного, умного, смелого,
Свободного, гордого, очень умелого.
Нет, ты не признался. Поняла шестым чувством,
Как меня покорил ты соблазна искусством,
Как в душе, что была чище первого снега,
Разлилась непонятная страстная нега,
И как сердце, что было черней подземелья,
Я очищала от смрада похмелья.
Ты со мной возрождался, я с тобой погибала,
Ты со мною смеялся, я с тобою рыдала.
Ни рыданий, ни гибели не променяю
Я на счастье земное, и я это знаю.
А ты меня помнишь? А ты меня слышишь?
Восторгом одним ты со мною не дышишь?
Иль слишком очистился, слишком погрязла?
Ты слишком возвысился, я стала грязной?
Нет, ты не кристальный, и я не в пыли.
Мы странно-обычные люди земли.
Мы очень упрямы и очень жестоки,
Мы очень ранимы и одиноки.
Боимся зависеть, боимся признаться,
Боимся обидеться, не состояться.
Восторги отложим в хрустальную вазу.
Мы знаем и помним каждую фразу,
Что нас волновала, и как сердце билось.
Молчим. Существуем. Но то не забылось.
Счастливого праздника, милый! Успеха!
Я жизни твоей не укор, не помеха,
Я – радость, что будет тебе только сниться,
Я – счастье, которое не повторится,
Я — то, что создал ты и то, что разрушил,
Я – молодость, что покорила вам душу.
Мы – не элемент, что сгорит без остатка.
Я верю, что нам предстоит еще схватка
За нас, за любовь, и наступит расплата
За всё, что творили. Но нам это свято.
16.08.03. 02ч 07м
Другие произведения автора:
Метастазы мысли, метастазы боли
ЛЕТО (ХОККУ)
СВЕТ (ХОККУ)
Новые
Меню
