БЛОНДИНКА В БЕЛОМ

Вот уж которую осень прямо под ноги нам роняет,

высушив до черна, свои ягоды бузина.

А ты говоришь: - Снова тебе что-то не так, родная.

Я отвечаю: - Это просто пришла зима.

Махнём, говорю, в глухомань, где самые тёмные ночи ясны и зрячи,

а нить горизонта тоньше, чем звонко натянутая тетива.

А ты говоришь: - Отстань, уймись, маета, полно тебе маячить.

Мол, как-то не вовремя всё это затевать.

Я говорю, что в сад залетела какая-то странная птица

и плачет о Волге, как на сосновой ветке мышкинская сова.

А ты говоришь: О, господи! Да что ж тебе всё не спится?

Дескать, и без тебя на утро будет болеть голова.

Я, твоя женщина, говорю тебе о мечтах,

а ты на моём плече пальцами нервно выстукиваешь этюд Шопена,

и я смотрю, как моих желаний русалья пена

уже поблёскивает инеем у меня в волосах.

Ты бормочешь: - Постой, а кто ты, блондинка в белом?

И греешь мои ладони, и вздрагиваешь в полусне.

Зима, говорю, а зима – это такое дело…

Спи. Это снег.

Другие произведения автора:

На излом

КОГДА Я БРОШУ…

«Речей виолончель» (ЕК)