Алые маки, в зеленой степи,
ветер что шепчет, тебе про дожди
Горы-могилы, в которых вожди,
тайны свои, на века сберегли
Воздух пьянящий, ожившая быль,
и говорящий, с тобою ковыль
говорят тебе о Боге
какой ты представляешь смерть?
революция