* * *
Пробило,
Всё сразу по разу пробило.
Прибило,
Как будто проказу прибило
К душе,
Что была красоты несказанной.
Как странно,
Что поздно бывает так рано.
Двенадцать…
И ножницы стрелок сомкнулись.
Согнулись,
Глядите, они же согнулись!
А значит,
Крепки ещё времени нити.
Удачей,
Удачей сей час помяните,
Который
Вот только был самый последний,
Ведь скоро
Придёт его новый наследник!
Другие произведения автора:
"Не пишется..."
"Где бы ни был – всюду Ванька Каин..."
Пуля
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
