«Как на Невском проспекте, у бара,
Мент угрюмо свой пост охранял…»-
Летним вечером пела гитара,
А я слушал ее и молчал.
А я слушал, и сердце щемило,
Я слова вспоминал, наугад,
Эта песня меня уносила
Далеко-далеко в листопад.
Я такую же, слышал мальчишкой,
Пел ее дядя Жора – моряк,
Во дворе, где играли в картишки
Каждый вечер ватаги ребят.
Как он пел! Как гитара звучала!-
Каждой нотой и словом, навзрыд,
И ему коммуналка прощала
Море сплетен и женских обид.
Он носил брюки клеш и тельняшку,
Хоть нигде никогда не служил,
И соседку, красавицу Дашку,
Больше жизни на свете любил.
Он вносил элементы контраста,
И красиво умел погулять,
Но бывал на свободе нечасто,
А, вернувшись, мечтал «завязать».
В его песнях свобода кричала,
Будто он надышаться не мог,
Он как парус, вдали от причала,
Но опять приезжал «воронок»...
Дом снесли, стали взрослыми клены,
И под ними никто не поет,
Нас вселили в другие районы,
Только память все там же живет...
Другие произведения автора:
Брошен дом...
Люди встречаются...
Все пройдет...
Новые
Меню
