* * *
Грешно мы Господа смешим
И в этом даже толк познали –
Спешим, спешим…
Спешим, спешим…
Как будто нас куда позвали.
Добро бы что-нибудь свершить,
А не самим себе нагадить…
Как будто есть куда спешить –
И связь времен туда наладить.
Нас эта скорость доведет
До запредельной перегрузки…
И небо точно упадет
В район Подкаменной Тунгуски.
Другие произведения автора:
"Пробило..."
"Господи, прости меня за все..."
"Мы себе не находили места..."
Новые
Меню
