Меня
листают, чиркают, не слышат,
Пытаясь истину чужую навязать,
Но мой простор душою вышит,
Где не возможно волю завязать
Узлом огня канатного подворья,
Петлёй острот невидящих умов,
Он, как дубы святого Белогорья,
Как песня драгоценных, ясных слов.
Листва осенней красочной погоды
Поэтом ласковым встречает суть,
А на листах проснулись рифмы всходы
Любовной силой пролагая жизни путь
По строкам страсти, по следам аккорда
К заветной рифме возрожденной красоты,
Где я лечу в своем пространстве гордо,
Пером лебяжьим доставая до звезды.
Мечта, мечта укутанная только снами,
А наяву, сейчас, прозрачное стекло,
Стекло объятое ночными временами,
Из понуканий, потреблений, голых склок,
Я в клетке, словно тень лучей рассвета,
Я за стеной такой клонированной лжи,
Здесь черным цветом мир рисует лето,
Громя при этом вольной страсти рубежи.
Чиста душа у обреченного поэта воли,
Она творит, пером сонеты алых строк,
И не смотря на мрак, я всё таки доволен,
Пусть даже я у большинства, игрок,
Которым делают шаги по разным клеткам,
При этом поливая дегтем горьким мир,
Не замечая, что мороз укутал ветки
В сиянье струн восторженности лир.
Внутри меня цветет нарцисс красой полета,
Забыв про внешний облик мертвой темноты,
Я на волнах мечты плыву поющим плотом,
В рассвет лирической осенней чистоты,
Где акварель художник радостью разводит,
Где листопад кружит под пение небес,
А по строкам слова любви спокойно бродят,
И в романтизме утопает умиленный лес.
Новые
Меню
