Ну оторопь берёт, мороз по коже,
Восторженно народ всегда глядел,
Ведь так играть, казалось, невозможно,
Как этот мог великий лицедей.
Им некогда озвученный Матроскин,
В душе у каждого живёт урча,
Любую роль он вёл легко и просто,
Мог клоуна сыграть и палача.
Он, миллионами людей любимый,
Учеников нам россыпь подарил,
Теперь мы, восхищаясь уже ими,
Представить можем кем для них он был.
И кем для нас останется навеки,
Кто рядом с ним мог из актёров встать,
Поскольку редко встретишь в человеке
Дар божий и особенную стать.
Он умер, скорбно приспустились флаги,
И аплодировал на посошок народ,
Над мастером расправил крылья ангел
И принял ласково к себе Господь.
Другие произведения автора:
Я долго жил
Нищета
Срывает ветер листья желтые с акаций
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
