Легион не признанных поэтов
пробирается сквозь зону фальши,
распечатав две строчки,
где — то,
не знает,
куда идти дальше.
А дальше,
а дальше:
— Вы, кто?
Таких мы поэтов не знаем,
вот Пушкин, Есенин,
Тальков....
Их мы века уважаем.
Они — это Свет Руси,
они — это Карта Мира.
А вы?
Вы за деньги стишки
печатали
для чего?
Вам ведь не пела Лира.
Ах,
славы хотели дешёвой,
лишь бы,
хоть где,
хоть как...
Ветер застыл.
Тщеславно
бродит по судьбам мрак.
Сибирь
Пока поэты издаются за свой счёт, толку не будет.
Это же труд, за который положен гонорар.
Времена такие?
Нет!
Это вы такие. Забыли честь и достоинство ради… Чего?
Не нищаем, обнищали рвясь к "славе"
Другие произведения автора:
Осень тихо вошла в нашу жизнь
А я пельмешки с мамою леплю
Россию можно ненавидеть, но не любить её — нельзя
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
