Мы подошли к черте парадоксальной.
Понять не можем простоты сполна,
Считая жизнь свою вполне нормальной,
А если,что не так,не в нас вина.
***
Мы разучились замечать моменты,
А крайность пропиталась в нашу кровь.
Не говорим друг другу комплименты,
К простому сексу приравняв любовь.
***
Вокруг, настолько грустно и тревожно..
Закрытых душ- большой незримый лес.
В котором, затерять себя возможно-
Тому ж искавшему, свою страну чудес.
***
Не наша ль жизнь рекою протекает?..
Не мыли ль души в ней слезой своей?..
Не потому ль особа упрекает?..
Не потому ль душе тревожно в ней?..
***
Привыкли, мы считать себя, безгрешным.
Хотя, привычка,это тоже грех.
Привычка, быть пожизненно успешным.
Привычка, быть хоть чуть,но выше всех.
***
Привычка,отключаться от реалий.
Не замечать своей неправоты.
Привычка быть участником баталий,
А проиграв, зарыться,как кроты...
.
***
По каждому звонят колокола.
Ну,а теперь гудит сплошной набат.
Вина у каждого, так жизнь ответ дала,
Но вновь вопрос:"А кто же виноват???"
Другие произведения автора:
Цель
Дорога Жизни
Вверх тормашками
Это произведение понравилось: