Укол, на рану пластырь поцелуя,
Чтобы на время кровь унять.
Миг счастья, и нисколько не ревнуя,
Пытаясь вновь тебя понять.
Потом по новой, слёзы и упрёки,
И суета вещизма, и порок на стороне.
Та мелочность, что снова сердце ранит,
О сколько выдержать досталось мне.
Но я любил, пылало сердце «Прометея»,
Сжигая нервотрёпку и тоску.
И капало на землю, всё слабея,
Вбивая гвоздь, в закоченевшую доску.
Петля и нож, маячили порою,
Мне в зеркале, на дне влюблённых глаз.
И малодушничал, от вас ничто не скрою,
Стремясь со всем, навеки и за раз.
Но только то, что бьёт, то делает сильнее,
И вот окуталось в незыблемый гранит.
От шрамов твёрже и прочнее,
И кажется, что вовсе не болит.
Теперь мне пофиг, все мольбы и слёзы,
Всё, что питало нервную строку.
Лишь на мгновение, забывшись, снова грёзы,
Когда во сне, на левом, на боку.
Другие произведения автора:
Палата номер шесть - планетарного масштаба.
возрождение.
Толкование...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
