Музыкант

                                  Евграфову Л.Б. посвящается.

Насторожённый и растерянный,
Нетопленый и тёмный зал.
Еще озябший, неуверенный,
На сцене музыкант стоял.

А пианистка седовласая
Уже уселась за рояль,
Вспорхнула музыка, как ласточка, –
Аккорды полетели в даль.

Негромко, с грустью непритворною.
Виолончель в его руках,
Смычку волшебному покорная,
Запела ветром в камышах.

И жутковато, не по-нашему,
Не то, что тульская гармонь,
Метался с древней силой страшною,
Напев, влекущий, как огонь.

И подходившие строители,
Садясь на задние ряды,
Своей берёзовой обители,
Серьёзны были и горды.

Что из Москвы, в тайгу холодную,
Далёкий уголок страны,
Артисты истинно народные
Своей душой устремлены...

И волны музыки вздымалися.
И звук летел через века.
А люди выдохнуть боялися,
В плену волшебного смычка.