Время, как всегда, неумолимо.
Все понятно, ведь никто не вечен.
Годы мимо нас проходят мимо,
Бег их, по привычке, не замечен.
Заняты какой-то суетою.
Мир - добычей пищи ограничен.
Жизнь такая ничего не стоит,
И итог той жизни неприличен.
И в воспоминаниях период,
Тот, еще который до развала.
Поневоле сделать можно вывод,
Ну чего ж нам, люди, было мало?
То, что ныне названо свободой,
На свободу вовсе не похоже.
Западной прельстились чудо модой,
А своя вам разве не дороже?
Может не хватало вам культуры?
Или вас прельстила оголенность
Полностью расслабленной натуры?
Но в ответ лишь неопределенность.
Проскочила мимо четверть века.
Не такая, прямо скажем малость.
Только что теперь от человека
В наших душах ценного осталось?
Другие произведения автора:
Сезон любви
СОЛДАТАМ РОДИНЫ
Будь патриотом
Новые
Меню
