Сколько нас,  ушедших и заблудших,  
На коллизиях  тернистого пути. 
Синь небес искавших в грязных лужах,  
Вырывающих в кровь правду из груди. 

Сколько нас, оставшихся впустую, 
Прожигающих, израненную жизнь. 
Принявших за дождь телячьи струи, 
Подарив стакану обветшалый  джинс. 

Судеб наших,  связаны верёвки, 
От удачи до несчастья один шаг. 
Удочку заброшенную ловко, 
Обнаружит неудачи верный шах. 

Отчий край, ты дорог мне печальный, 
С одинокой болью вздыбленных  дорог.
С глупостью, что жмёт в ответ плечами, 
Где, как золото воруется горох. 

С шаткой палубой её политик, 
Со сторожкой, чуть накрененной в углу. 
С церковью, где свет свечи, полтинник, 
Шёлком ляжет на алтарь её услуг. 

Есть в ней ивовая грусть историй,
Пугачёва отсвистевшая в синь  медь. 
Волн поющих во хмельном задоре, 
Что не жаль… за это… умереть… 

Сколько нас ушедших и заблудших,  
Горько сгинувших под скипетром погон. 
Только, славлю я страну, как лучший, 
Колосок  единый из шести сторон!

Только сохраните честь приданья,
Из глубокой седовласой старины.
Чтобы с дрожью рук  Вам подаянья, 
Не просить у обездоленной  страны. 

Душу родины вы не продайте, 
Золотистый ветер и тепло костров, 
Небо наше в розовой заплате, 
Под печальный перезвон колоколов…

Сергей Грицай