Как не люблю тех дней, когда я не пишу: Я словно не живу, впадаю в кому. «Подай мне сил»,- у Господа прошу,
Чтоб музу увидать смог в незнакомке. Она меня начнет благодарить, Признается: «Стихи писали редко?». Напрасно ей пытаюсь объяснить,
Что это лишь она меня спасла из клетки, Спасла от серых, монотонных дней, В которых жил, не чувствуя, не слыша. Мне впору поклониться в ноги ей: Поэт живет, пока рифмует, пишет.