Набрав из колодца
воды, студеной и черной,
солнцу кланяюсь
я, удаляясь навеки,
и переплетаются
тени в спину,
и – диво –
кончился день!
Сосны, о сосны, и
ландыши с бережными лепестками,
праздник
бессмыслицы, праздник боли над властью.
И с треском
захлопывается калитка:
добраніч, крамола,
любовь…
Тяжелые полки с
книгами – кости, скелеты…
То, что высится
надо мной, угрожая паденьем.
Отречься еще не
поздно. Конечно, поздно.
Спрячь злобу, я
не страшусь.
Тяжелые раки с
мощами умных и гордых!
Буквы, страницы,
мертвый язык, безвластье.
А помнишь, как
правили вы, блудили?
Три буквы –
адрес, страна, ваш дом.
Только не вслух,
внутри, пусть так и будет.
Правда нагая, с
ней объясняйся как можешь.
Глупо, глобально
испепелятся столетья
под
трепыхнувшимся кадыком.
10. 04. 2017.
Другие произведения автора:
Если Бог послал...
Сага о Поединке
Шахматы, которые
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
