Душа тосковала в темнице…
Руками поэта на длительный срок
Посажена в клетку, как птица.
Беспечно играя обрывками фраз
И теша людскую гордыню,
Стихом неразумным подписан указ,
Её заточивший, безвинно…
Марает бумагу тщедушный поэт,
Не зная ни сна, ни покоя
И вот уже новый, красивый сонет
Ключом запирает героя…
Свободы бедняге теперь не видать,
Вся жизнь подчиняется ритму,
Он вынужден слепо творцу доверять,
Храня сокровенные рифмы.
Как часто поэты, рождая стихи,
Вселяя в них образ и душу,
В последствии их отправляют в архив,
Надежды героя разрушив.
И только читатель, влюблённый чудак,
Бесстрашный бродяга-мечтатель,
Однажды забравшись на пыльный чердак,
Сломает печати заклятий…
Поэт – создатель, не палач.
Над рифмой и строкой не плач.
Уж коли стих не получился,
Такой вот казус приключился, -
На плаху стих, в архив, в чулан.
Ему и место только там.
Новые
Меню
