к 8 марта

Зажав в руке побег мимозы,
Уставив взор куда-то вдаль,
Я понимаю: даже силой прозы
Мне чувства выразить едва ль.

Душа зимой сменить успеет лето,
Ведя свой сумасшедший календарь.
И часу не успеет отсчитать планета,
Как май придет туда, где был январь.

Но как приятна эта буря, право.
В ней чувствуешь живым себя.
И можно переплюнуть самого Адама,
Отдав все ребра, не шутя.

Да, я не Гамлет в этой пьесе.
Доверена мне роль знакомого шута.
И как же тесно мне на этом месте!
Так много хочется сказать... И все - нельзя.

Но каждый вечер рвусь на "сцену".
Вы спросите "к чему", друзья?
А я готов отдать любую цену,
Лишь только видеть бы тебя.

И каждый взгляд, и рук движенье,
Как вздох последний я ловлю.
И по улыбки мановенью
Я оживу опять и вновь сгорю.

Конечно, кто-то спросит равнодушно -
Чему вы разум подчиняете? Страстям?
"Но если звезды зажигают, значит, это нужно?" -
Не знаю. Но уверен. Смысл есть. - Отвечу вам.

В словах, что птичьей стаей пролетают,
Увидишь правду ты иль только лесть.
А я скажу лишь. - Дорогая!
Благодарю, что ты на белом свете есть!

Другие произведения автора:

Тишина

опустошён

Чёрно-белая палитра