Являются мне,
словно
я им задолжал,
теряются в
уродстве,
в ямы попадают
болезней,
депрессухи,
не виня меня,
но лезвием водя,
раня беспощадно.
Та, эта,
подымаясь,
как остров из
пучин,
встав возле
изголовья
не монстром, а
похуже,
показывает опухоль,
прорези морщин,
рассказ ведет о
них,
на жалюзи
уставясь…
Нас обвенчала
чушь,
имеющая власть!
Бас дребезжит ее,
густеющий впросонье.
А я никто им
вовсе,
они симптомы той,
с которой, будто
с раком,
вчера устал
бороться.
26.10.2016.
Другие произведения автора:
Мені чи собі
Климат
Зазеркалье