Ясень

Художник Милослав Некрасин

Задумал в голове своей,

Нарисовать прекрасный ясень

И солнце средь его ветвей.

 

Он не спешил, не торопился

Он с мыслью этой переспал,

И ясень этот ему снился

Своей листвою возбуждал.

 

Он у друзей-натуралистов

Совета даже попросил,

Но те ему сказали: - Мистер,

- Ты на березу посмотри!

 

На клен ты обрати внимание,

А старый дуб, какой типаж!

А ясень твой – одно страдание

Не стоит тратить карандаш.

 

Все кучкой держатся, кто в рощице,

А кто в лесу создаст покой,

А этот вон один топорщится

Мол, посмотрите я какой.

 

- Да нет, друзья, ваш пыл напрасен,

Художник не приклонен наш:

- Он в одиночестве прекрасен

И мне пора за карандаш.

 

Но тут натуралист Кипучин

Ему шепнул: - Меня услышь,

До жути ясень твой скрипучий

Ты долго там не просидишь.

 

Береза мягкою листвою

Чуть слышно речь свою ведет,

И словно говорит с тобою

И словно о Руси поет.

 

А дуб, послушай, словно море

И не смотри на то, что груб,

Лишь ветерок подует  в поле

И звуки волн рождает дуб.

 

А ясень, тут уж извините

Здесь явно сильный перегиб,

Водите ухом, не водите

Лишь только скрип, противный скрип.

 

Но все же Милослав Некрасин

Был духом творческим силен,

И был уверен в том, что ясень

Прекрасней, чем, допустим, клен.

 

- Подумать только, он скрипучий,

Да кто услышит этот скрип?

А вот натуралист Кипучин

Здесь явно сильный перегиб.

 

И взяв мольберт и вдохновение

И зоркий глаз наперевес,

Томим художественным рвением

Собрался он, и вышел в лес.

 

Он шел тропинкой одинокой

Петлял и драл себе бока,

Цеплялась ветками осока

Была разодрана рука.

 

Да, путь был долог и опасен

И только где-то поутру,

Увидел Милослав свой ясень

Качались ветки на ветру.

 

Он чай попил, он съел колбаски

Он ломоть хлеба откусил,

Потом достал мольберт и краски

И приступил.

 

А в роще ветерок колышет

О чем-то шепчется с травой,

Некрасин эти звуки слышит

Качает мерно головой.

 

Он улыбается мгновенью

Художники живут душой,

Он придается упоенью

Он наслаждается игрой.

 

А кисть выводит ствол упругий

Как стан девичий, что запал,

Такие бедра у подруги

Он прошлой ночью наблюдал.

 

Рука все выше, все нежнее

Смешались краски горячо,

Вот изогнулась ветка-шея

 И плавно перешла в плечо.

 

Вот ветерок щекочет ухо

И воспарил и полетел,

И словно злобная старуха

Вдруг этот ясень заскрипел.

 

И закачались ветки-плечи

И ствол уже совсем чужой,

И крик совсем не человечий

Над лесом проскрипел мольбой

 

Художник Милослав Некрасин

В испуге двинуться не мог,

А этот злобный старый ясень

Все извлекал свой голосок.

 

Шумел камыш, деревья гнулись

В молчанье тополей и лип,

- Да что вы там, совсем рехнулись,

Да прекратите этот скрип!

 

Скрипел скрипучим скрипом скверно

И не унять такую прыть,

И в этом мире нет, наверное

Того, кто мог остановить.

 

- Выходит, путь мой был напрасен?

Кричал сквозь ветер Милослав:

- Скажи, за что мне это, ясень?

Мольберт, и кисточки убрав.

 

Труха коры кружилась в танце

Как облупившийся загар,

Он находился в декадансе

И видно, был предельно стар.

 

- Послушай, Милослав Некрасин,

Вдруг ясень с ним заговорил

- Я очень старый, мудрый ясень

Ах, сколько дел я натворил.

 

Я самый умный на поляне

Но с кем мне здесь поговорить?

Я, если б обладал ногами

Пошел бы в рощу всех учить!

 

Я б быстро научил березки

Как надо Родину любить,

А если что, то всех на доски

А как тут по-другому быть?

 

- Все так, и твой порыв прекрасен,

Душа твоя за всех болит,

Но ты не думал мудрый ясень,

Что твоя помощь лишь вредит?

 

- Да я ж все знаю лучше многих

Я даже пережил пожар,

- Закончишь ты, себя угробив,

Ты, ясень, просто очень стар.

 

Дорогу молодым осинкам

Березкам милым, шанс им дай,

Пусть прорастают вдоль тропинки

Ты, старый ясень, не серчай.

 

Вон, корни даже оголились

А ты скрепишь, уж не унять,

Однажды свалишься в бессилии

И будет некому поднять.

 

Себя считаешь самым умным

Мол, без тебя все пропадут,

Я понимаю, будет трудно

Вдруг одному остаться тут…

…

Художник Милослав Некрасин

Пейзаж другой нарисовал,

Но вспоминал про старый ясень

И скрип, что так его пугал.

 

 

 

 

Другие произведения автора:

Грусть дорожная

Залетела

Любимая доченька болеет