"Тем, кем мы могли бы стать..."
У них что ни встреча, то непременно, брань. Она тянет ему стакан, но его от вина мутит.
Тишину разрезает сплит Чака Берри и Би Би Кинга. Яна - крашеная блондинка лет так около тридцати. Ей бы надо в него врасти, как деревья врастают в землю. Что-то жжёт под яремной веной и трещит у нее в груди. Яна шепчет:" не уходи..", наливает себе глинтвейна. Яна слишком прямолинейна или, может, совсем пьяна.
И уже ему не жена.
Яна с месяц живёт, как битник, вымирающий индивид: всё бухает и истерит, полосует запястья бритвой. Что ни вечер, то снова битва без прострелов и ножевых. Их нет в умерших и живых. Их нет в выживших и погибших.
И такая стала для них любовь: у него - Рэй Брэдбери и плей-офф, у неё - интернет, алкоголь и блюз. Говорит, не сдохну, так хоть сопьюсь.. В подреберье снова пронзительно холодит. Яна ёжится и дрожит.
Яна хочет надраться, да так, чтобы в стельку, в хлам, но сгибается пополам, начинает протяжно выть.
- Ян, пора бы уже остыть..
В её кухне светлее и чище, чем было до.И ему одиночество не идёт. Яна робко сжимает его ладонь, горько плачет, уткнувшись ему в плечо.
Яне снова спокойно и горячо. Другие произведения автора:
Сорок лун.
давай представим...
за...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
