Я ЗНАЮ ЧУДО БУДЕТ ПОДБОРКА СТИХОВ 113

 

Я ЗНАЮ - БУДЕТ ЧУДО ВСЕ РАВНО

ПОДБОРКА СТИХОВ  113

 

 

 

   .  .   .

 

Я знаю - будет чудо

все равно

его встречаешь

на пороге дома

как девушку

красивую нагую

которая пришла

неведомо  откуда

и говорит

что ты ее позвал

или как солнце

на твоей ладони

среди ночи

хотя ведь небо

темное совсем

и нет на нем луны

а только тучи

и ты понять не можешь

что за свет

на маленькой твоей ладони

такой яркий

и от него

идет к тебе тепло.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Среди дней и не встретишь

особенно добрых

чтобы с ними

любить постоянно

друг друга

целоваться

на старой скамье

у пруда

или вместе легко

разговариваться с солнцем

дни угрюмы

как тени в подъезде

бегут

словно серые мыши

и приводят с собой облака

как назойливых

вредных детей

и когда они к вечеру

тихо уходят

ты вздохнешь с облегчением

в небе увидишь луну

и обнимешь ее

словно девушку

в желтом

взлетающем платье

чтобы с нею остаться вдвоем

на всю ночь.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Река

как черная змея

лежит посередине ночи

и по ее блестящей шкуре

ползут бесшумно корабли

как странные жуки

с торчащими усами

это мачты

и на них

горят огни

и  мы

их видим

с высоты полета

огромных  птиц

в полнейшей темноте.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И мы не знаем

почему мы жили

как дует ветер

и зачем тепло

какие сны

бывают тихим утром

как дождь идет

и плачут облака

и почему

прохожий одинокий

всю ночь стоит

у темного окна.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

   .  .   .

 

В  твоей  жизни
постепенно
становится пусто
как в квартире -
вот были друзья
но ушли
вот стояли
в горшке
на твоем подоконнике
вечно цветы
и завяли
на столе
была лампа
упала
разбилась давно
и паркет не скрипит
словно ты
по нему и не ходишь
или стал
совершенно другим
и квартира твоя
и не знает
что ты - это ты.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ты вроде бы знаешь

все то что когда-нибудь

может случиться

но всегда неизвестность

так близко к тебе

как будто она

начинается рядом

у дома

как темный

загадочный лес

кто придет к тебе завтра

кто что-то напишет

и скажет

и чего ты захочешь и сам

через день

ты не знаешь

так словно

идешь по лесной

неприметной тропинке

и не видишь что там

через десять шагов впереди

может яма

в которую просто упасть

а быть может избушка

где фея живет молодая

и она тебя ждет не дождется

а ты ведь об этом

не знал.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я чувствую что зло

не проникает

за ограду дома

где я живу теперь

уже давно

как будто бы

прочерчен круг волшебный

по небу

а не только по земле

чертям его

никак не перепрыгнуть

и когда бьет двенадцать

по ночам

а днем и подходят

так боятся

что прячутся испуганно

в толпе

и ты живешь

как в сказке

словно рядом

с тобой цветущий сад

где феи нежные поют

так сладко

что целый год

блаженствует душа.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я ощущаю рядом море

и песок

плеск волн высоких

небо золотое

и странно что ведь это

и не сон

все так и есть -

пустынный берег моря

ведет тебя куда-то

по песку

так много лет

что ты уже забыл

что же случилось раньше

в давнем прошлом

и никогда не знаешь

что же будет

не только завтра

но и через час.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мы ничего не знаем

кто мы есть

и каждый из нас плод

случайной связи

его могло не быть

не будь любви тогда-то

и будь она

днем позже или раньше

и он бы был уже

совсем другой

точнее и не он

а кто-нибудь

кто так и случился

кому не удалось попасть

на белый свет

и кто на жизнь и смерть

не получил билета.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мне нравится

что я живой

и вижу голубое небо

и чувствую

как гладит меня солнце

руками жаркими

такое молодое

как девушка

которую люблю

ведь быть живым

среди живых

так славно

как будто  ты

в толпе друзей

идешь куда-то

и смеешься

с утра до вечера

забыв

что будет ночь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Чудеса как конфеты

на праздник

жаль что  их

невозможно купить

а приходится

просто придумать

и потом уже

гордо поставить на стол

всю коробку

и  гостей угощать

чудесами весь вечер

под ярко горящей луной.  

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Когда светло

на сказочной поляне

и светит солнце

и цветут цветы

то как с нее уйти

да и куда

ведь хорошо на ней

и хочется остаться

в цветущем мире

просто навсегда

и так же в жизни

хочется остаться

когда в ней вновь

и солнце золотое

и небо синее

и нежная любовь

ну как от них уйти

в те страны

за морями и лесами

где темно

и ничего уже не будет

никогда

как в темном кинозале

том в котором

кино запрещено

уже давно

и зрители  застыли

в своих креслах

как мертвецы

в своих могилах

навсегда.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Утро даже не дышит

как будто ему оторвали

огромные белые крылья

на которых оно улетало

в счастливое синее небо

и оставили

мутную зелень берез

тихий пруд

кособокую иву

у края

и  больше

почти ничего

остается придумать

что утро красиво

что поют у пруда

как во сне

соловьи

и что так поэтично

плакучая ива

опустила в застывшую воду

бессильные ветви свои.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Тропе

безумно нравится кружить

а полю ровному

приятно быть без края

и каждый

хочет жить по своему

лес небо

человек душа

и даже маленькие листья

на осинах

которые

так трепетно дрожат

от страха

быть на свете.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Душа

есть  аквариум

полный играющих рыбок

но воду в нем

надо менять

иногда

ведь сдохнут

иначе

все эти красивые рыбки

с большими хвостами

которыми им

так приятно вилять. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

    .  .   .

 

Я просто

живу на свете

как дерево

или жук

у меня есть

зеленые листья

а может

прозрачные крылья

и  я вечно стою

а быть может

куда-то  лечу

надо мной

только солнце и небо

подо  мной

лишь сырая земля.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Быть  маятником

значит

сторожить время

которое ходит

большими шагами

вокруг смерти

всю долгую ночь

нашей  жизни

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Белая шляпа

зимнего  дня

упала

в темный подъезд

где жила

вечная тьма

полная

боли  и страха

что вокруг

только ночь

без души

и без звезд

и она

для всего

в этом мире большом

как проклятье.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Дни шагают опять

так как строем

шагают солдаты

и уходят

в загадочном синем тумане

туда

где давно уже нет

даже края земли

только  пыль

от их   черных сапог

все клубится

словно  дым колдовства

что творил

злой волшебник в ночи.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я в бутыль наливаю

всю воду

земного пространства

и пью

словно это живая вода

и такое лекарство

от которого

души летают по небу

и кричат

словно чудные белые птицы

что им хорошо и легко

в этом мире

но одни облака

это слышат

когда проплывают вдали

в те края

где кончается все

кроме счастья

любви и покоя.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мы прожили бы в мире

без вкусных пирожных

и без чудных цветов

или сладкой  любви

но не можем остаться

без сказок волшебных

это больно

как будто бы вдруг

запретить свою душу

и не верить уже в чудеса

и не знать

что они существуют

как дети  рядом с нами

в соседнем дворе

где мы тоже когда-то

гуляли совсем молодыми

а теперь на скамейках сидим

так как голуби вечно сидят

в ясный день

по краям  жестяных

и на солнце сияющих крыш.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

Я ни свой ни чужой

ни смешной ни угрюмый

не похож

ни на злого волшебника

в черном халате

ни на добрую фею

с букетом цветов

ни на мальчика

с множеством синих

воздушных шаров

ни на дедушку старого

что уже умер

но все так же сидит

на скамейке своей

во дворе

ни на призрака ночью

в пустынном саду

я похож на себя самого

и поэтому только

и бог меня может

совсем не узнает.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .    .

 

Тяжелее думать

чем не думать

будто мысль

такой тяжелый шар

и он катится

куда-то

и раздавит

все

на этой маленькой земле

и цветы

и травы у тропинки

и простые

старые следы

что остались

памятью о прошлом

том

что не вернется

никогда.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ночь приходит

к нам на огонек

черная

но добрая такая

может  звезды

положить  на стол

и луну подвесить

вместо лампы

там

под  этим  белым потолком

за которым

проживают  боги

на высоком 

дальнем этаже

где кончается

распахнутое небо.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я смотрю

на тень своей судьбы

вот  она

легко прошла

по полу

вот взлетела

птицей на окно

за звезду

тихонько зацепилась

и качаться

стала

вместе с ней

над моей простой

счастливой жизнью.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И с головы горы

сползал туман

как шляпа

падал на кровать

седого мха

у робкого ручья

который бормотал

о чем-то тихо

среди живого шепота деревьев

игравших с ветром

в детскую игру

мне было хорошо

я это  видел

и понимал  что это

чье-то  счастье

которое так сказочно прекрасно

как может

не бывает  никогда.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И вот я здесь

рассвет раздвинул шторы

и заглянул

в раскрытое окно

принес спокойствие

на блюдце

чашку чая

и тишину

в душе и на дворе

где бродит кот

и черные вороны

а днем кричат мальчишки

и так много

зеленой разгулявшейся травы

которая

безумно любит  лето

совсем как я

сегодня и вчера.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мы будем

как эти красивые люди

на яркой картинке

любить

и во всем повторяться

и маятник жизни

нас будет качать

туда и сюда

словно легкие гири

которые созданы

чтобы отсчитывать время

идущее мимо

бегущей строкой

где записаны

нежные чувства

разлуки и встречи

и даже объятья

в которых

я буду

твою одинокую душу

держать.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Жизнь закрашена

старой облупленной краской

покосилась

как ветхий заброшенный дом

и скучает

за низким забором

в ожидании

с детства знакомого чуда

оно снова придет

по дороге заросшей

с тяжелой клюкой

и старушечьим кашлем

разбудит округу

что давно прозябает

за пыльным окном.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И лето замерло

на старом фотоснимке

и бабочки

замерзли на лету

замолкли птицы

старая ворона

лететь устала

но не хочет падать

как будто воздух

из папье-маше

и в нем она

приколота булавкой

над нашим домом

и нагнув деревья

стих злобный ветер

и они остались

стоять согнувшись

словно проезжала

по небу колесница

с тем царем

перед которым все

упали ниц

и в трепете застыли.

 

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный критик, эссеист  и поэт.  Доктор филологических наук и кандидат исторических  наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во многих ведущих российских литературных журналах  - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии и Польши  и Чехии до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА», «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ»  и др.,   в изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО,  «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других  литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.  Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.  

Другие произведения автора:

Как странно что зимой цветут цветы

Ты все простила

Я ложусь под одеяло сна