Я вскрыл конверт...

Я вскрыл конверт, а там — стихи

От той, что некогда женою

Являлась мне и чьи грехи

Мне все-то не дают покою.

«Уже ли я вас разлюбила?

Уже ли я вас предала?

Я вышла замуж за дебила,

Но поздно это поняла!

Он трезвый, как библиотекарь,

И даже в праздники не пьет!

Он педантичный, как аптекарь!

Он сам стирает, моет, шьет!

Ночами под махровым пледом

Он спит, уткнувшись мордой в бязь.

А иногда после обеда

Стоит в углу, не шевелясь!

Я существую, как в музее,

И становлюсь день ото дня

Все несчастливее и злее,

Что жизнь не трогает меня...»

Я смял письмо, не дочитав,

Закрыл глаза и улыбнулся.

Я был спокоен, как удав,

Но этот стих...

(окт/18)

Другие произведения автора:

Без Лица

Похмелье

Стеклянные глаза