Я уже не поэт

Я уже не поэт, графомании сброшена сбруя.
И, возможно, читатель, всё это, увы, не для вас.
Я восточные мантры в обычной тетради рифмую
В монастырской вихаре с открытым окном на Кайлас.

Голос гонга в горах, как призыв к медитации, чёток,
Ветер кожу лица жжёт морозом и тысячью бритв,
И струятся в руке бесконечные бусины чёток
Веществом ощутимых, прохладных на ощупь молитв.

Постижения путь в пустоте бесконечен и труден,
Над высокою скорбью страданий, падений и слёз.
В амальгаме реальности видно, как мечутся люди,
Беспорядочность целей и грёз принимая всерьёз.

Там больные душой, там глаза, как пустые колодцы,
И желания плоти - один беспощадный закон.
В наркотическом поиске ярких, горячих эмоций,
Жизнь потёртой монетой бросают небрежно на кон.

За багетом пространства колышатся звёзды и дышат,
В океане энергий плывут по нейтронным волнам.
В этом зеркале я отражением сущности свыше
Ухожу в пустоту, дав начало иным временам.
© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0304158 от 16 мая 2019 в 11:57


Другие произведения автора:

Северная осень

Берлога

Землекоп

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +2Голосов: 2316 просмотров
Юрий Гость # 16 мая 2019 в 15:14 0
Прекрасная исповедь тибетского пленника!
Старухин Юрий Петрович # 16 мая 2019 в 21:09 0
Монашество - дело добровольное. В буддизме нет понятия растриги. Можно прийти - можно уйти и вернуться. Можно иьне уходить.