Я не поэт... я, как в полях, сверчок
И стрекочу себе на удивленье,
Но для меня - страдание, молчок
И запускаю в жизнь стихотворенье.
Пишу о снах, о близких, о мечтах,
Пишу, когда напьюсь рассветов алых,
О том, как покоряет красота
На небе звезд, кочующих устало.
Пишу о днях... с холодною крупой,
О вьюгах злых, что крУжат надо мною,
О веснах, где божественный настой
Летит над благодарною землею.
Пишу о жизни, радость сохранив,
Про свет в душе и раненую совесть,
Мне мило все... надеюсь, Бог простит,
Что я пишу, о днях житейских, повесть.
Я... так... сверчок, но трель слышна моя,
Пусть улыбнется, кто меня читает,
Простой улыбкой душ касаюсь я
И в них весна... листочки расплетает!
Другие произведения автора:
А кто сказал, что замужем прекрасно?
Вьюга бросила гроздья на снег
Запряжем-ка тройку в сани!
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
