Чтоб не сказал, ты ничему не веришь,
и в каждом слове ищешь смысл двойной.
Я верным псом лежал под твоей дверью,
но только душу я продать не смог.
Семь раз отрежешь и один отмеришь…
Ты душу береги свою,
Ведь участь Мастера печальна...
Но если бы ты изначально
Любил меня, как я люблю,
Но если бы не пропадал надолго,
Едва раздув огонь в груди;..
Ах, если бы...но позади
Отрезанная уж дорога...
А впрочем, упрекать к чему
Друг друга в том, что не случилось?!,
Быть может, слишком мы любили...
Разделим поровну вину...
Жалею ль я?...ну, лишь чуть-чуть,
что слишком долго длилась грусть...
Прощаясь, всё ж признаюсь я,
Смущенья, право ж, не тая:
Я буду Вас благодарить,
Что научили Вы любить,
Открыли тайну сладких грёз
под покровительством всех звёзд...
И возвращаясь к "бы" сейчас,
Отвечу просто, без прикрас:
"Когда б мы начали с нуля,
Опять откликнулась бы я..."
Совсем чуть-чуть? Лукавите в ответе?
Разлука ли, или судьбы виток?
Любовь, она как воздуха глоток,
что вам принёс далёкий южный ветер.
Как сладость грёз, безумия поток,
над таинством осознанных секретов...
Совсем чуть-чуть смущения и грусти,
Совсем чуть-чуть молчание и злость
Совсем чуть-чуть печаль, что не сбылось
Совсем чуть-чуть надежды, что отпустит
любовь, казалось это в горле кость.
Совсем чуть-чуть от страсти послевкусье...
Совсем чуть-чуть... ну да, не признаюсь,
Лукавила, скрыв гордостью обман...
Но не ропщу, не жалуюсь, не каюсь...
Опять поверила... какой шарман!
Но столь прелестным было пробужденье
Неведомых мне чувств, мечты, игры!
Твоих касаний нежных наслажденье,
Когда вдруг открываются миры!..
Но кончилась весна внезапным хладом...
А неопределенность служит адом...
От неопределенности безумной
совсем чуть-чуть ожог касаньем губ.
Совсем чуть-чуть страданий. Нежность рук
скрываешь ты при долгожданной встрече,
и вся дрожишь, пытаясь оттолкнуть.
Но (думаешь) какой прекрасный вечер...
Совсем чуть-чуть я скрытно – молчаливый.
Совсем чуть-чуть о чувствах, вопреки
желаниям. Пожара очаги
не разожгло печальное огниво.
Но что-то жмёт безмолвие виски,
и что-то в нём покажется пытливым...
Любовь - для поэта, как цветочный нектар,
Без неё не зажжешь в душе своей пожар.
Без любви не пишутся красивые стихи.
Но почему к любви бываем мы часто глухи?