Я Богу жаловался долго

Я Богу жаловался долго,

Он толь не слушал, толь молчал

И ни кивком, ни хоть бы словом

Не разу мне не отвечал.

Я распинался до тех пор,

Пока однажды не решил,

Бог записал меня в игнор,

Наверно в чём-то согрешил.

 Почистил зубы, лёг вкровать

И стал грешки припоминать.

Да так чего-то размечтался,

Что прямо с чёртом повстречался.

 

Аж, ошалел от этой встречи,

К тому же пасмурный был вечер.

Вот, чёрт со мной заговорил:

Чем я тебе не угодил?

И сдерживаясь, что есть сил,

Слезу горячую пустил.

Я на руках тебя носил,

Желаньям тайным угождая,

О благодарности, увы…

И даже ночью не мечтая.

Я был во всём твоим рабом,

Твой путь ровнял и расчищал,

Врата широкие и дом,

Где с нетерпеньем жгучим ждал.

 

Подумай, кто ты есть для Бога…

И много о себе не мни,

Я видел пыль с Его порога

И с нею не сравнишься ты.

Она, как россыпи брильянтов,

В пылинке каждой отраженье сотен звёзд,

Твоим страстям, твоим желаньям

Там просто места б не нашлось.

Ведь ты, при всех своих талантах,

При всех способностях своих

Там ничего уже не значишь,

Там знанье в воздухе парит.

 

А мы с тобой весьма похожи,

Да ты на зеркало взгляни,

Рога тебя пусть не тревожат,

Ещё не знаешь о своих.

При том… друг друга мы всегда поймём,

А Вседержителя попробуй…

Увы, узки Его врата,

К Нему вся в терниях дорога.

 

Ну, убедил тебя я, брат?

И чтоб без всяких сантиментов

Лет жизни округлю до ста,

На лифтинг скидку пять процентов.

 

Тут я задумался – Бог есть,

Но видно не по нашу честь.

Две заповеди, но они, - вестимо,

Так кажутся, не исполнимы.

 

Хоть чёрт конечно в чём-то прав,

Сто лет балдеть, опять же лифтинг,

Но у него прескверный нрав,

Возьмёт, да ненароком кинет.

Ну, почему, едрёна медь,

И тут, и там нельзя успеть.

 

Чёрт видно зря сказал про пыль,

Брильянтов блеск меня купил.

Живя на матушке Земле,

В ладах с рогатым или нет,

Не обойдётся без потерь.

И это точно не секрет.

А коль без горя не бывать,

По логике я мыслил,

Так хоть бы знать, за что страдать,

Всё ж не за чёрта лысого. 

Не за друзей продажных рать,

Они мне снились в страшном сне.

Я буду эту пыль искать,

Чтоб подарить её тебе.                   

 

Другие произведения автора:

Простить

Первый день лета

Старые письма