Бедняга
из гнезда свалился,
хотя
довольно взрослым был.
Не
приспособился, не сбылся,
не
упорхнул, не победил.
Имел
прекрасную породу,
окрас
с отливом хоть куда,
умел
предсказывать погоду
окрестным
весям, городам.
Мог
доминировать, когда бы
не
столь уж экзотичным слыл:
средь
воробьев нахальных слабым,
среди
тщедушных полным сил
в том,
что прощается немногим,
а если
четче — никому.
Он к
Богу обивал пороги,
но
попадал как раз в тюрьму.
Откуда
пел свои куплеты
под
мандолины сквозняка.
Его
любили все Джульетты,
которых
не встречал пока.
С ним
благородные дружили,
но,
ах, бессильные помочь,
и
перья он терял из крыльев,
и сов
он чуял что ни ночь.
Сгущалась
эта смоль, сгущалась,
выпихивая,
как хамло,
за
грань рожденья. Извращалась
суть
навигации. Мело...
Так
он простерся над корнями
аляповатого
ствола,
к
такой-то посылая маме
тупое
листьев бла-бла-бла...
04.05.2025.
Другие произведения автора:
Святые - тихие хулиганы
Через семь лет
Про зренье