И дерево себя перерастает.
И кроной шелестит под легким ветром.
И обнимают ствол могучий ветви.
И тихий шепот в воздухе витает.
Но с высоты последнего листа
увижу я, что формула проста:
он вырвался и шелеста не слышит,
и устремляется все выше, выше,
и, продолжая вновь свое движенье,
приходит с небом в соприкосновенье...
Я говорю про лист - частицу древа.
И ведь неважно справа или слева
он вырос, чтобы вырваться в простор
голубизны. Он - не шпион, не вор,
первопроходец, может быть, вполне,
но, впрочем, говорить о том не мне...
... Он шелеста не слышит, но струится
в нем кровь, и в том магическая связь
меж матерью и сыном, что стремится
поняв, отдать...
И в лоно возвратясь,
мечтает вновь в простор пуститься синий.
Но как ему поверишь ты, в бессилье
взирая снизу? Точка, да и только -
он мал, и в нем ты не увидешь толка.
Но как понять? - спросил ты. И в ответ
я стала веткой, стеблем, корнем, соком
и вознеслась так высоко-высоко,
что на мгновенье увидала свет.
Другие произведения автора:
Стикс рукоплещет
Стикс рукоплещет
Мне прежде было жаль ушедших лет... (Верлибр)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
