В час предрассветный, в миг суровый,
О, Вихрь, даруй мне Слово снова –
Свою светящуюся вязь,
Вручи от Неба кончик чистой
Тяжёлой нити серебристой,
Меня, как прежде, не таясь.
Здесь всё вокруг – в печалях мирных,
Тьмой нагнетаемых кумирнях.
И льстив мне сон-иллюзион…
Но отряхнув его чудовищ,
Небесный груз твоих сокровищ
Приму… Да светел будет он!
Другие произведения автора:
Риторика о пропащем
ОБРАЗЫ
Культурный слой
Новые
Меню
