Она ушла. Ушла, бросив на прощание - "извини". Ушла легко - ни слез, ни упреков. Ушла в никуда, просто не смогла больше. Просто устала от тебя. И больно резануло сердце недоумение - "почему"? И располосовала душу обида - "за что"?
Боль... Непрекращающаяся боль, расплавленным свинцом разливающаяся по каждому мигу сознания. Бесконечные мысли о ней - "ПОЧЕМУ"?Прожигает душу насквозь и кажется, что это уже конец. Конец всего - жизнь превратилась в мираж... В дымку где-то... А ты стал черным комком боли... Откуда-то из глубины тебя выплывает спасительная мысль - это сон. Это сонная нереальность. Но в хаосе воспаленных мыслей рождается оно - понимание, что та жизнь закончилась и теперь начинается новая. С боли. С растерянности. С непонимания происходящего. И ты, нет - не смиряешься, но капля за каплей привыкаешь к этому новому состоянию. И учишься жить. Уже без нее...
Торопливый вдох... И спасительные слезы омывают глаза, в которых еще миг назад отражалась она. Выдох... Слеза скатывается со щеки, обжигая огнем. Необходимо учиться жить сейчас, чтобы привыкнуть к боли. А к ней привыкнуть нельзя - она сжигает душу. И ты снова судорожно пытаешься протолкнуть вдохом в себя жизнь и выдохнуть боль... Мешает комок обиды, застрявший в горле... Как же он мешает дышать жизнь... Если бы сейчас она вернулась к тебе, то не было бы во всей вселенной счастливее тебя. Но пространство вокруг сейчас молчит, равнодушно взирая на твои страдания. Она ушла... Ты скоро сможешь анализировать и поймешь - сам виноват. Не замечал. Не хотел понять. Врал и выкручивался. А она... Она знала обо всем. Терпела и прощала. Она любила, ждала и надеялась... Больше не смогла. Сломалась. И ушла, оставив тебе свою боль...
Ты пытаешься схватиться хоть за краешек чего-то, чтобы пережить это сейчас. Надежда... Да, она дает возможность дышать - "может она... вернется"?Каждый шорох отзывается в тебе ожиданием - "это она"...
Такой привычный мир с ней рушится. Рассыпается. Тает... Эта ее чашка... А это ее любимое место... А вот это... Ее присутствие вокруг тебя еще долго будет незримо окутывать, пока однажды ты не поймешь - твое новое уже без нее. Но это будет потом. А пока...
Изматывающая боль, обручем сжимающая грудь. Дышать... Надо заставить себя дышать. И уже не осталось сил. Хорошо бы конец... Но это только начало. Ты это понимаешь. И проваливаешься в черную бездну сна. До утра. Чтобы завтра, и послезавтра, и потом, свершилось искупление...
25.04.12г
Другие произведения автора:
Две строчки жирно…
Контрасты
Недовольство
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
