Какое счастье - творческие муки,
Какая радость что-то создавать,
И, как ребенка, взять потом на руки,
Пылинки с этой радости сдувать.
Смотреть, как он растет и как мужает,
Где нужно - подставлять свое плечо,
Не думая, что могут вдруг ужалить,
Промямлив нагло: "Ты то здесь при чем?"
Обидно, больно на душе... и пусто,
Блевотно как то, что среди людей
Живут пиявки (как это ни грустно),
Ловцы чужих трудов, чужих идей.
Такой (порою умственный калека),
Умеет лишь подхрюкнуть и лизнуть,
И равнодушно через человека,
За просто так, смеясь, перешагнуть.
Ну вот... и погрустил, и позабавил,..
А накипь та...- ее лишь на вершок,
Она, как исключение из правил.
И это очень, очень хорошо.
Другие произведения автора:
ПОРА, КОГДА НЕ НАДО СЛОВ
Я ПО ТЕБЕ ТОСКУЮ...
НЕ СПИТСЯ . . .
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
С почтением 
