Теперь мы сброд
Упавшего порядка,
Что нами предан, проклят, позабыт,
Мы не народ,
Он и для нас загадка,
Секрет, что нашей спесью скрыт.
Нам был отказ,
История вердиктом,
Швырнула за борт упованье грёз,
Тот блажи сказ,
Сожжёным манускриптом,
Жизнь обернула в гибельный курьёз.
Надежды нет,
Побеждена отчаяньем, -
Немая немощь, ненависти глушь,
Анахорет,
С приговорённым чаяньем,
В чужбине хладной будет неуклюж.
Дорога впредь,
Без отдыха, покоя,
Пристанища нигде нам не найти,
Лишь сожалеть,
Быт как-то обустроя,
С земли родной навеки изойти.
Прощай, прости
Любимая, родная,
Сыны Тебя покинули кляня,
Мы погостим
Вдали от крова края,
Что родиною звали не ценя.
/АК/
Дмитрий Белюкин/ Белая Россия. Исход. 1992г.
Другие произведения автора:
Скука
Граф
Истёртый холст существования
Новые
Меню
