Выдалась осень дождливой и тёплой.
Жаль, что без просини. Жалко, что тёмной.
Дождиком смыло с листвы желтизну.
Серость прикрыла лесов новизну.
Поле размякло и даже разбухло.
Куры нахохлившись выглядят пухло.
В мутной реке суетится вода.
Мокрые крыши и провода.
Ветер несёт только сырости влагу.
Пьём, от безделья, с соседкою брагу.
Ну и погода, вернее погодка.
Что-то корявою стала походка.
Вижу в окошко, что возле навеса
Белки расселись, примчавшись из леса.
Ну, ничего себе – целая стая.
Снег повалил, почему-то не тая.
Только у белок, вдруг, выросли крылья.
Ими махнули и сделались пылью.
И разлетелись. Куда? Не понятно!
Чудо какое, но так неприятно.
-Маш, ты их видишь? - кричу я соседке.
-Вон, под навесом, что возле беседки.
Машка икнула: -Кого-то там вижу.
Вроде соседа. Ну, точно же, Гришу.
-Маша, ты выпила, чувствую, лишку.
Раз там увидела нашего Гришку.
Он же ведь помер ещё в прошлом годе.
Что ему делать в твоём огороде?
Надо идти. Наливай «на дорожку».
Хватит. Достаточно… Ладно, немножко.
Впрочем, куда это я тороплюсь?
Я в уголочке, тут, спать завалюсь…
Белки опять прискакали и сели.
Как же они мне, ребят, надоели.
Взглядом ищу собутыльницу Маню.
Маня пропала. Да ну её «в баню».
Другие произведения автора:
Избранник
Грустный мальчик
Про Катю - логопеда
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
