Встречаю под вечер повядших соседей,
Уставших загул отмечать.
Залиты пожары недавних трагедий,
На лицах Сатира печать.
Трясет изнутри их хмельная свобода
И пол огурца на обед.
Во всем как всегда виновата погода,
Озноб? От вчерашних побед.
Стреляют полтинник "на хлеб, до зарплаты".
Я верю, сомнения нет!
Они никогда не бывают богаты,
Усвоено с опытом лет.
Мне молятся вслед и желают удачи.
Для них моя щедрость - секрет.
Да просто: так смотрят в глаза, по-щенячьи,
Когда издержался "бюджет".
Игорь Болотов
Другие произведения автора:
Разорвал в клочья нервы, думая.
Закон толковища.
Быть добру