Прошит и прошнурован

Ты где-то там, за сорок сороков
Запойных дней, засохших хлебных крошек.
Любовью пошлой съёжилась морковь
И СМС-ки сдохли меж ладошек.

По Линиям Электропередач
Беги, беги, «зелёный человечек».
Здесь только тихий тараканий плач
И рябь стены от ножевых насечек.

Тут холодильник, сволочь, вечно пуст,
Блуждает лунный блик по морозилке.
Взрастила плесень бледно-серый куст
И хвост селёдки заржавел на вилке.

И ты: в глазах холодная лазурь,
Шестой размер груди и клетки пресса -
Шахидка, что готовит всем грозу
Под руководством ангела и беса.

А я не ваххабит!
Не в том кино!
Не мебель бутафорская в спектакле.
И мУка трёт в мукУ во мне зерно,
Оно не прорастёт в душе, не так ли?

Бесстыжее, проклятое «люблю»
Распну пошире, пригвозжу годами,
Исполню лихо мёртвую петлю,
Летя листом опавшим между зданий.

Я тысячей торнадо над тобой
Промчусь и кнопку OFF на лоб нацелю,
Пойду в решительный, последний бой,
А после – загуляю на неделю.

Ты вся – одно прекрасное клише:
Ложишься между строк привычным словом.
И я (как все) прошит и прошнурован,
И степлером прибит к твой душе.

Другие произведения автора:

Я видел Вас...

Моя Голгофа

Черта