Под уходящий год, пора бы,
пропеть прощальный дифирамб,
вослед ему же...- Дабы, в кабы
( Безмерною кручиной дамб! ),
и новый не возник бы..., абы
( В расчёт беря его-то ранг!!! ),
знать, под масштабные ухабы,
где, по мозгам, как бумеранг,
и лупит жизнь, факт: прозы дата
( И не понятно ведь: За что? )...
да под судьбу ( Пусть, та - поддата! )...
Пускай, как цирк из шапито,
и праздник этот пресловутый,
порою, выглядит в ночи...
А взгляд, под утро, шибанутый...
Пускай, под градусом, врачи,
откачивают, всуе, тело...,
с его отключкою, внутри,
да и снаружи... Пусть, «умело»,
с душою вкупе ( Статус, зри!!! ),
они мудрят, рвачами, вволю,
до синевы ( Где, корень, в счёт!!! )...,
найдя безропотную долю,
под медицинский анекдот,
как то: «Сегодня жил, наверно...
А ноне умер...- Так всегда!»...-
Пожалуй, чтоб заржал, прескверно,
сам Гиппократ...- Суть - ерунда,
когда размазана, соплями,
в словах ли, в клятвах...- Всё одно!
Но, если к празднику, с мозгами,
то и сюжет познает дно,
едва ли... Впрочем, не об этом,
тем паче, через дифирамб,
где не скатиться мне, эстетом,
хорей запихивая в ямб,
известным стилем, за декаду
( Что адекватно, рифмачу! ),
к букету винных грёз, в браваду...-
А то, признаться, по плечу!..
Другие произведения автора:
О судьбе и о правильном питании...
О Дедушке-Ленине...
От живого к мёртвому...
Новые
Меню
