Погиб поэт! - невольник дури.
Быть может, смело поступил,
Свинцовой отравился пулей,
Ехидный враг его убил.
Он был поэт - невольник века,
Где честь какая-то была,
Где честь превыше человека,
Где жизнь за честь ту отдана!
Украл мужик невесту друга -
Крестьянин мелочных обид;
Набили морды те друг другу,
Хоть в синяках, но не убит!
А наш поэт – невольник дури!
Не по-дворянски морды бить,
Ведь как схлопочешь по фигуре,
Потом еще лицо чинить;
И нет эстетики в киданьях,
И в кувырканьях и в Хуке,
От боли корчиться в рыданьях,
И морда тоже в синяке.
И надо как-то отличаться
Им от простого мужика:
Красиво стричься, одеваться,
И чтоб в перстнях была рука.
И отличаться нужно кожей,
Крестьянин в поле в зной и снег,
То красный, то загар на роже,
Таким ходить - то право смех.
Но мы вернемся к стычке все же,
Дворяне тоже ведь самцы,
И хоть не видно то по роже,
Ты можешь заглянуть в трусы;
А потому надо сражаться
За самку, ведь она краса;
Но с кулаками кувыркаться
Запрещено, табу, нельзя!
Так что приходиться стреляться,
Невольниками пули быть,
Вот так дворянами рождаться,
За честь так глупо жизнь губить!
Другие произведения автора:
Мой учитель - мой друг
Кукла
Пустота