Она часто уходит, всегда из- за денег,
Обещает вернуться, как буду богат.
Я ее умолял, все слова перемерил,
Но она непреклонна, уходит в закат.
Ведь она дорогая, роскошная баба,
С благородным парфюмом, чиста как слеза,
И смешав с нею кровь, я дышу перегаром,
В теле зной и мороз, временами гроза.
В лихорадке прошу поцелуй, что б согреться,
А она: "Нету денег - ищи дураков",
"Проститутка!", воскликнул и хлопнула дверца,
По- английски исчез за ней запах духов.
Расставание вмиг превращается в хаос,
Только взгляд в циферблат и на стрелки часов.
Это все, что болит, это все, что осталось.
На минуту вздремнув, вижу сто страшных снов.
В звуке каждой секунды мелодия ветра,
За окном валит снег побыстрее часов,
И ирония сна, догорает газета,
В ней по белому черным весь список грехов.
Мне бы впору молиться, да скованы руки.
Жму колени, прижав посильней к подбородку,
И приятное вряд ли в ближайшем приснится,
Проклинаю сквозь зубы любовь мою - водку. Другие произведения автора:
С днем рожденья,любимая!
Хвалите меня!
Мина замедленного действия
Новые
Меню
