- "Уж близок День восьмое марта.
Я был к нему почти готов,
Но предложил случайно бартер -
Обмен на День для мужиков.
Хотел, чтоб думали – "Толковый!",
А вышло всё наоборот.
Одна сказала: - "Хрен моржовый!",
Другая – "Ты, закрой свой рот!"
И почему я невезучий?
Не любят женщины меня.
Та, что звала – "Мой самый лучший!",
Обобрала средь бела дня.
Зачем же душу мне так ранить?
Я их нечем не обделил.
И фотографии на память
С безумной надписью дарил.
Для них свой лишний вес я сбросил.
Достоинств у меня – не счесть!
И пить почти совсем уж бросил,
А симпатичный был и есть.
Одежда может быть не в стиле?
(Портного скверная рука).
Сказали б прямо, не водили
Меня за нос как дурака.
Идёт мужик к жене и тёще.
А у меня - лишь Васька-кот.
Но он глядит на жизнь попроще –
Мышей не ловит, Whiskas жрёт!
И даже та - с собачкой дама,
Мой дом обходит стороной.
Зачем меня родила мама,
Коль невезучий я такой.
Тяжёлый День восьмое марта –
Всё суета, да маята!
Моя уже побита карта,
Но всё мечусь туда – сюда".
Пожилой:
- "Купи подарок недешёвый.
Не провоцируй бабий бунт,
Не то узнаешь, пень дубовый,
Почём изюма нынче фунт.
Красивой быть совсем непросто.
За всё приходиться платить,
Менять свой имидж, а для роста
На шпильках тоненьких ходить.
Попробуй, милый, не захочешь,
За деньги на их место стать.
А ты чего-то нос воротишь.
Нет чтоб любить, да уважать.
Теперь мужик совсем не нужен.
Уж больно много с ним хлопот.
А если он с бутылкой дружен,
То для бюджета – лишний рот.
Но «флиртонуть» они – "не дуры!".
Поддался им – набрал забот.
Чуть-чуть покрутят шуры-муры,
И мухой ты "влетел в компот".
Любить мужчин – "большая стирка",
А если "Да!" - за деньги чтоб.
Куда надёжнее пробирка,
А безопаснее – sex-shop.
Капризны иногда бывают,
На то она и бабья стать!
Но всё ж детей они рожают.
Ты пробовал хоть раз рожать?
Поздравить нужно, не наглея.
Цветочки в руки ей отдать,
И, комплиментов не жалея,
Хоть в щёчку, но поцеловать.
Молчи, почаще улыбайся.
Во всём на праздник угождай,
И не груби – дурью не майся.
Веди себя как мальчик-пай.
Тогда она со всей душою
Отдаст тебе чего и нет,
И с благодарностью большою
Ещё сто грамм нальёт в обед.
Но поступай довольно мудро,
И мыслями себя не тешь.
Ведь ночь пройдёт, наступит утро.
Она ж тебе проест всю плешь.
Уж послезавтра женский праздник.
Вот жизнь пошла, «ядрена мать!».
Нас всё равно они раздразнят.
Пошли подарки покупать!".
Другие произведения автора:
Исповедь сына
Воспоминания о юности
Чем строже запрет...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
