Согбенно время волей стрелок,
Увы, я не умею так.
Брожу по миру, как чудак,
Ныряю в пруд, что слишком мелок.
Галошу не найду никак.
А день уж к вечеру клонится,
Галоша славная была.
Она, как пресс, что со стола,
Бумажкам творческим десница.
Теперь как щука, донный хлам.
Ну, ничего, люблю я грезить,
Куплю наверно пресс-папье.
Куража нет, черты не те,
По счастью не всегда я трезвый.
И много запредельных тем.
Другие произведения автора:
Я снова пишу
Торжество осени
День 86 (Поздно)
Новые
Меню
