А на Ваганьковском, как будто в простыне,
и без одежды, что, наверно, в морге сдано,
стоит певец, поэт и вот уже,
он классик нестареющего жанра.
Который рвал из горла не блатняк,
а жизни правду, и, не зная меры,
любил он женщину, такой остряк,
видал я Гамлета его на сцене.
Который год, уж нет его средь нас,
ломает век лишь гениев, наверно,
а тот июль жарою весь обмяк,
и лишь семьсот нам светят так безмерно.
Кладите вы к подножию цветы,
катушки те историей уж стали,
и не устану слушать с дивиди,
а вы, вы тоже не устали?
Другие произведения автора:
О странном языке
Наши слёте 2
Звон издалёка
Новые
Меню
