Илье Бестужеву

Ах, ты быть может вспомнишь про меня, потом,

Тогда, когда меня давно уже не будет,

И заскрипит рука в бумаге стареньким пером,

Вывязывая в ней сплетенье наших судеб.

Ты знай мой друг, поэзия не в небе птица,

Нельзя её поймать, а отпустить тем паче,

Уж коли заболел, живёт, покуда сердце будет биться,

И с ней, увы… нельзя никак иначе…

Жизнь коротка, но красотой своею вечна,

Но так же боль, что душу ночью точит,

А расточительство поэта так беспечно,

Как будто все в его гареме будут ночи.

Но не оглянемся, пусть уголь будет жарким,

Который, вместо сердца, жизнь по жилам гонит,

Судьбы изменчивой растают все нападки,

И нас опять с тобой кабак напоит.

Ты говоришь высокое искусство?

Ты прав, стремиться стоит к совершенству,

Но перемалывают в строчки чувства,

Зависит ли от нас, что будет петься?

Я не пойму… ты ж близок мне и дорог,

И я надеюсь, ты решишь сию дилемму,

И где-то в высоте, твой век пусть будет долог,

Там с сладкой грустью приласкаешь Мельпомену….

Другие произведения автора:

Друзьям

Калейдоскоп

Я могу...