Как трудно нам терять, что любим мы безмерно,
Как будто отрывать живое от живого,
И хочется вернуть весну ту непременно,
Вновь хитро обмануть
седого домового.
В тот снова дом войти, где век свой не бывали,
И вещи все найти под паутин вуалью,
Стряхнуть лишь только пыль, и станет все как прежде,
Но ты теперь - бобыль,
а ведь, была - надежда.
Играет солнца блик там в пожелтевших окнах,
И сумрачный старик прядет свои волокна,
Но так устроен мир, что вспять уходит время,
И наш разрушен Рим:
Не вставить ногу в стремя.
Не побежать гурьбой по солнечной полянке,
Не позовут домой, уж умершие мамки,
То семя не взошло, что в почву посадили,
Что было, то прошло,
И все - таки, мы были!
Другие произведения автора:
К тебе я вернусь, мой родимый Донбасс!
Алладин
все те цветы, что ты мне не дарил
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
